Chacun naît de sa perte.
L’immigrant a planté ses tentes sur la plage.
Vague après vague vient s’échouer dans les lis.
Qui peut aider ? Qui peut
Sauver celui qui est complice du dehors ?
Fais retour au lieu nu. La semence du père
Mûrit dans la clarté mortelle de la terre.
Nos enfants ont construit leur nid dans le figuier,
Ils habitent ses frondaisons bruissantes de lumière
Monde fragile et rond de ramures courbées.
Sur les tuiles en feu, près du mur bas sans portes,
Emmailloté de jute et de paille dorée,
Le figuier grandira dans la place future
Hors du sable a surgi la ville sur la mer.
Extrait de Aux portes du labyrinthe, p. 181, Ed. Flammarion 1996
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