Que reste-t-il de nous deux à la fin, sinon peut-être
Ce maigre feu de broussailles mal éteint qui fume encore tout bas en hiver certains soirs entre deux souches de saules gris et noirs,
derrière le petit bois de sureaux et de hêtres enseveli par les lourds marais du Vieux-Rhin sous un linceul de lune, dans l'éternel brouillard.
(printemps 2004)